Passeávamos pela Nazaré, aguardando a chegada de uma amiga que nas semanas anteriores, encornara o marido pelos corredores da fábrica em que trabalhava. Metera o desgraçado a pedalar na bicicleta conjugal, isto se pretendia ir a algum lado ao colo de alguém, e apenas se o amante mantivesse a jura de ficar com a ninfeta decadente após a ruptura. Coisa que não fizera. Havia sido honesto, amiga damos umas cambalhotas mas nunca deixarei a minha mulher. A mão dela na minha produzia um suor mútuo, que para mim soava a filhos por nascer, e destino por cumprir. Era um desfecho pelo qual eu optava sem forçar ou ser forçado por ninguém. Finalmente a musa que me amaria pelo que sou e não pelo que posso dar. Mas não. Despejada pelo foco de emoção na vida, a amiga, ressabiada com a existência, castigaria o marido com exigências sacrificiais no altar do matrimónio. Eu pensava comigo, a lata. Mas não me dizia respeito, ergo não passava daí, da minha capacidade judicativa em surdina. O bumble tem destas merdas. Uma gaja que ontem te dizia que te amava por palavras escritas e por ser ‘sapiosexual’, e te desliga por dá cá aquela palha, é uma outra gaja que hoje te liga e diz que quer que vás a casa dela e a fodas sem lhe dizer boa noite. Ó amiga. Um gajo aproveita estas merdas que as damas estão loucas e não sabem o que dizem ou fazem. E assim lá vai um gajo ejaculando a maldade. Os três riscos brancos na mesa, assim que lhe entrei pela porta adentro, eram o pagamento adiantado ali para as zonas da Praça do Chile. Ó amiga, estás a meter-te com malta dos subúrbios. Acabadinha de chegar das alturas da Bretanha, tratara-me como qualquer pila ao domicílio. Três riscas de cocaína é o preço actual, mais fácil que dar dinheiro. À 3ª foda, isto é, à 3ª vez que as pernas dela me envolviam como que a pedir tréguas, parei e beijei-a na boca. Perguntei se era para continuar ou só queria foda. Fez cara de estrangeira com cara de parva. Ok amiga.São 6 da manhã e volto para o placebo de vida burguesa. E lá se acabou a cerveja.
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Outubro 2024
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