Bago de arroz

O medronho batia forte, e ao ver o filme da Netflix, observava o meu punho que apoiava o maxilar inferior, tremer.
Fez-me lembrar uma idade futura que ainda não chegara, mas já vinha no correio.
Deu-me para chorar, pelos cães e cadelas que tive e morreram, na cruel realidade de vermos algo que amamos definhar em pouco mais de 10 anos, e morrer levando bocados de nós com eles.


Por todos os bichos que tivemos e que foram no decurso natural das suas vidas, apesar de amarmos os indivíduos que foram.


Disse uma vez a um amigo, e mantenho, que os animais são anjos enviados, por algo, para as nossas vidas. Uns acabam no prato, outros no canil.


Saber os meus bichos e os futuros, como que a prazo, tal como a minha vida comparada com a de uma tartaruga, faziam-me chorar.
Era assim que eu estava, quando a Júlia me ligou. Que as aulas tinham acabado mais cedo e me queria ver dentro de uma hora. 'Ver' era uma cifra para ‘foder’.


Ok, lá vou. Metro até ao Areeiro, e algures pela Avenida de Roma, subir a um apartamento alugado pelos seus pais enquanto frequentava um curso no ISCTE.


Nem me deixou dizer «-Boa tarde.».
Agarrou-se a mim como se a única fonte de oxigénio do planeta, saísse da minha pila.


Não me fiz rogado, im buck and im here to fuck.


Insisti na performance sob a ligação emocional.


Que é o que os gajos de 18 anos fazem. Mas vou fazer o quê? Falar das minhas ideias sobre as pinturas de Bosch?

Acho-lhe uma graça ímpar.
Aquele corte de cabelo `a República de Weimar. O  humor fino e sarcástico para a idade. Claro que aprecio um bom corpo, a pele esticada e a lei da gravidade escrupulosamente respeitada. Mas é mais que isso, é a pessoa.
Ela fazia-me rir, e respeitar ao mesmo tempo.
Revia a minha Humanidade nela.

Não era um corpo caduco com agenda própria, encaixando-me num horário mínimo, de forma a manter o quer que seja que em mim era valorizado.
Ela realmente gosta de estar comigo, aprecia a minha companhia e procura-me mesmo se acompanhada.
É o oposto de todas as gajas de 40 anos que conheço. É uma pessoa jovem, sem lastro e sem arrogância de sobrepôr a sua visão do mundo à minha.

​E por isso me preocupo. 
Dou-lhe a experiência, mais ou menos similar, daquela que receberia em tipos da sua idade. Fisicamente consigo, psicologicamente, compreendo.
E pergunto-me quem sou eu para fazer ou tomar essa decisão.
Como que se um abraço e um beijo na bochecha, justificassem foder e gostar de uma tipa com idade para ser minha filha.
Mas depois pergunto-me, que mal lhe faço. Nenhum, então são apenas limitações da minha cabeça, prenhe das mesquinhices dos agressores.
Beijo-lhe o lóbulo da orelha, e ela, espantada por eu estar acordado, confessa que nunca se sentiu tão feliz.
Eu disse que espero por ela, ao que, beijando-me demoradamente, me diz que nada tenho que esperar.