Tilt

«-Pára, tu vives no passado!»
Ela tinha razão.
«-Vives a pensar nas pessoas que frequentaste e que não te ligam nenhuma. A maior parte delas nem se lembra do teu nome, ou das merdas que te fizeram, e aí estás tu a celebrar umas putas que passam por ti sem qualquer remissão de auto-análise, enquanto eu já te disse que quero foder e fazer cafoné…quão mais tens de me rejeitar?»
A Xana tinha razão.
Cada segundo que perco a amanhar textos manhosos, a destilar energia nervosa, é uma tentativa bacoca de me elevar acima dos trapos humanos que animam os meus relatos.
Continuo a ver nelas uma profundidade dramática inesxistente senão na minha imaginação.
Remetidas para os dias anónimos do resto das suas existências, alheias ao quão joguetes são das forças antropogénicas em si, só têm a ganhar com as minhas celebrações. Vêm aqui ler e verificar se estou feliz ou triste, e se lamento a putice delas, sentem-se celebradas porque não as esqueci.
Passa-lhes ao lado o facto de que nada tem a ver com elas, apenas com o relato do que seja a condição humana.
Acho que quando passas demasiado tempo a contemplar a imagem de Narciso reflectida no lago do teu umbigo, ficas incapaz de erguer o pescoço para o resto do firmamento.
Xana, e fodo-te. Mas depois, tens pescoço para o resto?